TRAPITOS AL SOL - MIREYA VIACAVA

  Recuerdos que encuentro hojeando viejos libros 😔 #recuerdos #enmibiblioteca #nostalgias

Anoche me comunicaron la muerte de una vieja amiga, una querida amiga de épocas estudiantiles. Por mi vida itinerante, por enormes distancias físicas (y en su momento políticas), nos fuimos perdiendo de vista hasta que anoche, sí anoche, como un balde de agua fría, recibí la noticia de su muerte. En un instante volvieron los momentos, las risas y las confidencias compartidas. Esta foto tiene muchísimos años. Flavia había venido a compartir un momento feliz, mi fiesta de casamiento... ¡éramos tan jovencitas, despreocupadas y soñábamos con ser grandes periodistas! Pienso en ella. Y pienso en las distancias que tantas veces nos hacen perder afectos sin darnos cuenta de que la vida son dos días y que no nos da tiempo de despedirnos con abrazos. #despedidas   #adiósaunaamiga

  " ¿Cómo se atreven?" - increpaba Greta Thunberg en su discurso frente a los líderes mundiales en referencia a la indiferencia e inacción ante la crisis climática.  ¿Se acuerdan? Fue en el 2018. Greta tenía apenas 15 años. Enfrentó fuertes críticas, muchas de ellas burlándose de ella como una niñata ingenua pero hoy, al ver los incendios más violentos de la historia en Califormia, como en tantas otras ocasiones, pienso en esa frase.  Los incendios siguen fuera de control, más de 180.000 evacuados y cerca de 10.000 construcciones destruidas. Desde ricas mansiones hasta modestas casas de madera, tipica construcción de la zona, animales, bosques... las pérdidas son inmensas porque el fuego destruye al azar. Y ahí están, esos héroes, los BOMBEROS, trabajando día y noche, exhaustos, rescatando, ayudando, jugándose la vida tratando de salvar algo cuando mucho es insalvable, los bomberos que deberían ganar más que un presidente.  Las razones de esta tragedia son muchas:...

Como todos los fines de años acomodo, ordeno, tiro papeles y más papeles que se acumulan en mis bibliotecas o sobre mi escritorio. Muchos van directo a la basura tristemente abollados, otros van al tacho de reciclados, otros simplemente cambian de cajón o de estante con la intención de tirarlos en otro momento del año. Y hoy, cuando abrí una vieja agenda, de esas que ya nadie usa, encontré estas fotos de mi viejo, de mi padre, uno de los hombres más importantes de mi vida. Las miré detenidamente para rememorar sus gestos. Me acordé de su último viaje a Madrid, frente al famoso Tio Pepe de la Puerta del Sol, y hasta del color de su corbata porque, aún en una foto blanco y negro, los recuerdos quedan grabados para siempre en el corazón. #recuerdos   #sentimientos   #nostalgia  

Una gran melancolía me invade al ver como los recuerdos se me escapan de las manos. Digan lo que quieran sobre él, sus problemas legales etc etc pero me entristece porque formó parte de mi juventud. Gracias a él conocí París, fue a mi casamiento, bailé con él el vals, quiso mucho a mi padre, fue un ángel con mi madre cuando ya no estaba papá y fue un trabajador como pocos. #QEPD #robertogiordano #recuerdos #nostalgia #estoytriste

Desde hace algunos años, mis árboles de navidad se han convertido en árboles de recuerdos porque yo tengo una manía: comprar un pequeño recuerdo navideño para mi árbol en cada ciudad que visito. Por eso, en nuestro árbol además de las clásicas guirnaldas, farolitos y luces, hay un ratoncito de Washington, un angelito nigeriano y otro de Praga, una canasta singapuriana, duendes australianos, un Papá Noel birmano, un reno sudafricano, un terrier escocés o una media de lana venezolana.  Me gusta mi árbol. Es ver en él gran parte de la vida titilando entre luces.  Y en cuanto a los regalos, siempre al pie de nuestro árbol,  hay libros.  Solo la idea de entrar a una librería a buscar, mirar, hojear, descubrir las contratapas, saborear las primeras líneas de un libro, me produce un dulce placer. Y más aún si sé que es buscar un libro para regalar. Para mi esta actividad es muy seria.  Hasta cuando visito una ciudad entro a librerías lindas, famosas, distintas y m...

Hace mucho tiempo leí un artículo de  Sergio Sinay en la Revista La Nación @LNRevista. Se llamaba:    Tender la mesa, tender la vida  y decía:   "... El acto de sentarse a la mesa es un llamado de atención sobre nuestro lugar en la cadena de las generaciones y la continuidad de la especie y del planeta, sobre la responsabilidad que tenemos hacia los otros y sobre la gratitud. Es, también, una oportunidad para advertir cómo se gesta y se perpetúa la memoria. Y una invitación a que no nos levantemos de la mesa sin un pensamiento o una palabra de agradecimiento. Y sin la decisión de participar, de algún modo, en la preparación de la mesa y los alimento s ..."  Lo recuerdo porque era un artículo con  reflexiones sensibles sobre el acto de sentarse a la mesa (y con  una lindísima ilustración de  Eva Mastrogiulio .)    Al leerlo pensé en que lo que más me molestaba como mamá de adolescentes, era el desorden de "sentarse a la mesa"...

Cuando se moría alguien "famoso", mi madre lloraba y se lamentaba como si los hubiera conocido de toda la vida. Podía ser Grace Kelly como Violeta Rivas. Podía ser Nito Mores como Lady Di. Yo me sonreía ( y hasta me reía verla tan conmovida frente a tal o cual noticia)  Los años han pasado. Crecí y ahora soy yo la que lloro, como ella lo hacía, por alguien al que solo conozco por el cine y en el cine.  Jacques Perrin murió. El actor que fue uno de los protagonistas (junto al inolvidable Philippe Noiret) de una de las películas que más me emociona:  Cinema Paradiso. Y aquí estoy, como una tonta, llorando como cuando murió Aznavour, Belmondo, Almudena Grandes, Morricone y tantos, tantas más que se van y nos dejan sus imágenes en el cine, en la música, en los libros que ya es mucho aunque a veces no alcance.

Hoy encontré una pequeña libreta, muy pequeña, con muchos años, rústica, artesanal. La abrí y había un poema de mi madre, escrito a mano, con linda letra, esa letra de maestra como decía mi padre. No sé de cuándo es porque no tiene fecha. No sé si estaba terminado o si era solo un "bosquejo". Lo que sé es que estas melancólicas palabras son preciosas, son de mi madre. Se llama CICATRIZ A CONTRALUZ y los transcribo tal como está escrito. De refilón volví a mirar el azulejo rasgado del baño y su sutil arabesco, me traicionó la mañana. Una cicatriz a contraluz le marcaba su inevitable parpadeo, su polvoriento final junto a mis pies cuando cualquier día de estos, el claro grisado de su vida no esperará más y se desprenderá como un fruto imaginario sobre el mar estrepitoso, sollozante bailarín quebrado por las baladas del tiempo. Sí, ya me lo veo venir. Una de estas mañanas me encontraré con una herida ...

Hace muchos años, la primera vez que solicité la ciudadanía francesa, me pidieron que renunciara a la nacionalidad argentina. Respondí que no podía hacerlo porque la nacionalidad argentina es “de suelo” y que aunque renunciara a ella, la iba a llevar conmigo toda la vida. La antipática francesa del consulado me contestó: “ Solo tiene que ir a un juzgado, renunciar por escrito a su nacionalidad argentina y volver con la declaración jurada. Ahí estudiaremos si se le podemos otorgar la nacionalidad francesa ”. No me gustó nada lo que me dijo. Salí del consulado con lágrimas en los ojos por el maltrato y porque, para mi, era impensable renunciar a ser argentina. Por razones prácticas, familiares, después de muchos años obtuve mi nacionalidad francesa y bien contenta estoy sin renunciar a la argentina. La conservo en mis papeles, mis documentos y mi corazón pero, desde hace un par de semanas, estoy con una sensación muy rara: apesadumbrada... afligida. Por primera vez, de la nada, s...

Ordenando las fotos de viajes para compartir mi vuelta al mundo en Facebook, encontré esta foto, bastante vieja por cierto pero que sirve para este pequeño comentario. Es el cementerio Nacional de Arlington en Estados Unidos, es el cementerio militar de Arlington. Allí están enterrados veteranos (y no veteranos) de todas las guerras, desde la Guerra de Independencia de los Estados Unidos, Vietnam hasta los soldados de Afganistán e Irak. También presidentes, grandes personajes de la historia americana y memoriales varios. Bueno, la cosa es que estábamos visitando Washington, esa ciudad monumental, tan planificada, tan solemne cuando yo me empeciné en conocer este cementerio. Raro en mí porque les tengo terror, tanto o más que a las iglesias en las que ya casi ni entro y si lo hago, es porque el interés arquitectural es más fuerte que mi angustia o porque estoy invitada a un casorio. Y allí fuimos, en un día de primavera, soleado, a conocer el cementerio de Arlington, el cement...

El año pasado para San Valentín puse en mi blog poemas, canciones... este año, prefiero empezar con esta crónica romántica. Una ilustración de Caroline Raab  1989. Abu Dhabi, Emiratos Árabes . Mi marido trajo una computadora a casa. Para mi, la primera. Para mi, una especie de máquina de escribir... pero más moderna. ¿Qué hago? Juego al Risk , hago solitarios, escribo cartas, juego al risk, hago solitarios y vuelvo a escribir otra carta. Eso sí, las escribo muy rápido porque para algo hice, a los 18 años, un curso de mecanografía acelerado en las viejas academias Pitman. Imprimo mis cartas y las mando rápido a la familia para que se aseguren que no estoy perdida en el desierto. 1992. Buenos Aires, Argentina . La computadora del desierto viajó conmigo. ¿Durará algunos años hasta que, sin corazón, la abandone por "vieja"? Tiene pinta de resistir, como un buen camello en el desierto. El día que la deje, la dejaré bajo alguna baldosa de Buenos Aires. 1996. Rang...

Tiempo atrás, en algún momento de desazón, le confesé a una amiga que sin mi marido me sentía perdida y desorientada porque  " él era mi faro ". Lo era (y lo es) por su solidez, su rectitud como persona y sobre todo porque en mis momentos de inquietudes y miedos, que no son pocos, sabía (y sabe), desde lo alto, mirar a lo lejos, ver los peligros y calmar las aguas. Poco tiempo después le conté a la misma amiga que, luego de recorrer el mundo y de saltar de ciudad en ciudad, me había dado cuenta que mi marido además de ser " mi faro"  también era  " la única ciudad en el mundo en la que yo quería vivir".  Curiosamente, la otra noche, mirando aburrida una película en televisión (un poco kitsch confieso), la protagonista leyó este pequeño poema que le había dejado su novio de juventud. " Hay mares grandes e infinitos pero tu eres el puerto. Confía en mí, duerme tranquila, siempre navegaré hacia tí. Tu eres el faro, el destino ...

Qué pena que una sea razonable (más aún con la edad) y respetuosa porque la verdad que, a veces, a una le gustaría romper las reglas y aprovechar estos medios para decir lo que piensa, fuerte, bien fuerte sin importarle enemistarse con alguien, oponerse a otros... Muchos lo hacen pero a mi me cuesta, a veces prefiero el “no comments” para evitar la polémica, un insulto, una mala interpretación... ¿Miren si yo publicara todo el día (generalizando) que los k son unos ciegos, que los K son unos hdp, que los peronistas son una m... , que los de Cambiemos están meando fuera del tarro , ni hablar de los empresarios deshonestos ni de ladrones miserables. Diría que los senadores no sirven para nada, que la Argentina no tiene cura, que Michetti es una estúpida, que estoy podrida del “flan macrista” , del bebé de Marley, que éste o ésta o estos merecen... etc. etc. etc... ? Con vergüenza ajena y furia cotidiana caerían también los curas degenerados, Maduro, Trump, Ortega, los evasores, las...

Mi vida ha cambiado. Hace un par de meses dejé la Argentina y mi vida ha cambiado. Mi marido se jubiló y mi vida ha cambiado. Mis hijos viven en 4 lugares diferentes y la vida nos ha cambiado. Hablo en francés, en español, leo en español, voy al cine en francés, sigo las noticias en francés y leo diarios en los portales argentinos. Mi vida ha cambiado. No sé si compartir cosas francesas o españolas o argentinas en las redes sociales o no compartir nada. Estoy desorientada. Mi vida ha cambiado. El gallito ciego - Antonio Berni - 1972 Viajo, salgo, voy al cine, al teatro, al museo, conozco, disfruto, veo paisajes nuevos... pero mi alma está desorientada, muy desorientada porque mi corazón está aún en la Argentina, una Argentina más desorientada que yo. Y para entender algo de lo que pasa en el país leo, leo, leo a uno y a otros. Escucho, miro, releo, busco, me intereso, pregunto. Y pienso: éste tiene razón, el otro es un burro, aquel no está equivocado, ese es un caradura, és...

Cuando hice la selección de los hechos nacionales del 2017 para mi revista , me costó encontrar algo bueno. Terrible. Una pálida atrás de otra. Cerré el número y dije: espero que no pase nada más de acá a fin de año. Me equivoqué. Pasó. Los últimos días fueron muy feos para nosotros simples mortales, simples ciudadanos, para la democracia y para el país. Estoy descorazonada, desesperanzada, aunque intento mantener la mesura porque, aunque parezco cuerda si este país me sigue provocando... un día saldré a dar piñas por todos lados. Esto es lo que NO QUIERO para el 2018 No quiero gritos, ni insultos, ni afuera, ni adentro, ni en las redes. No quiero una ciudad sitiada. No quiero fotos falsas, ni periodistas lastimados, ni sofisticadas explicaciones que no entiende ni el loro, ni patotas, ni índices y porcentajes, ni defensa a ciegas, ni elogios al tun tun sin ojo crítico, ni fanatismos al tun tun sin ojo crítico. No quiero que nadie se vaya por la puerta chica de...

El otro día volvimos a ver con mis hijos la versión americana de "El secreto de sus ojos" y después hablamos del dolor, del castigo, de la impunidad, de las condenas, de pudrirse en la cárcel o la pena de muerte, de la pena de muerte... de la pena de muerte...de eso hablamos. Hablamos de los a favor, de los en contra,del sí, del no, de la religión, del sentido de la vida, del derecho ...de eso hablamos, de la pena de muerte... duro, terrible.  Y al día siguiente, cuando leí sobre el monstruoso caso  de pedofilia sobre  de alumnos sordos del Instituto Próvolo de Mendoza, Argentina  volví a pensar en la pena de muerte. Y volví a pensar y me asusté de mi misma pero volví a pensar en ella, terrible ... Eran niños sordos, pobres, muy pobres, con miedo, mucho miedo, maltratados, silenciados  y que, por normativa del colegio, no eran educados en el lenguaje de señas ...   ¿Por qué?...  eran niños... eran niños .... terrible ... y me asusté de mis p...

El Lector de bronce de la plaza de la Paja (Madrid)  Ayer pensé en este documento que comparto (clik sobre el link)  porque vi, como todas las noches, al cartonero "del barrio", a ese que pasa por la esquina de mi casa, salir del contenedor de la basura como si fuera...como si fuera... una triste caja de sorpresa. Siempre sale con las manos repletas de cartones, papeles, suciedad. Y todas las noches, después de juntar todo lo que puede, se sienta un ratito en el cordón de la vereda, junto a su carro y se pone a leer un diario, seguramente el que tiré yo, m i vecino o el del piso de abajo, seguramente el de ayer, el de hace una semana no importa, él lee bajo la luz de la calle. Yo, como una tonta, frente a esta realidad como a tantas otras a las que no puedo acostumbrarme, me conmuevo porque como describe el documento de El País Semanal  " me parece que siempre hay algo luminoso en el rostro de una persona que está leyendo " .  En medio de la na...

El domingo leí un artículo muy interesante de Silvia Pisani, corresponsal del diario La Nación en EE.UU. El título:  EL PASO DE LOS SIN SUERTE QUE NADIE VE Pisani hablaba justamente de lo que vemos pero que nos hacemos los que no vemos. Hablaba sobre la cifra de desplazados en estos últimos 3 años. Superó la registrada en la Segunda Guerra Mundial. Cerca de 60 millones... de desplazados, de personas como vos, como yo, como usted intentando vivir, sobrevivir.  Terrible  ¿Y saben lo peor? que los poderosos siguen de reunión en reunión. Todos siguen "diseñando medidas decisivas" "estrategias" y "creando políticas" . Todos se llenan la boca con promesas, encuentros carísimos, reuniones cumbres pisando alfombras rojas mientras que para otros la espera se hace eterna. Las medidas tardan en llegar y la situación se empeora. Se hunde, se ahoga.  Todo tarda, se posterga como si los refugiados, los desplazados, los sin suerte, tuvieran toda la vida por delan...