TRAPITOS AL SOL - MIREYA VIACAVA

Hoy encontré una pequeña libreta, muy pequeña, con muchos años, rústica, artesanal. La abrí y había un poema de mi madre, escrito a mano, con linda letra, esa letra de maestra como decía mi padre. No sé de cuándo es porque no tiene fecha. No sé si estaba terminado o si era solo un "bosquejo". Lo que sé es que estas melancólicas palabras son preciosas, son de mi madre. Se llama CICATRIZ A CONTRALUZ y los transcribo tal como está escrito. De refilón volví a mirar el azulejo rasgado del baño y su sutil arabesco, me traicionó la mañana. Una cicatriz a contraluz le marcaba su inevitable parpadeo, su polvoriento final junto a mis pies cuando cualquier día de estos, el claro grisado de su vida no esperará más y se desprenderá como un fruto imaginario sobre el mar estrepitoso, sollozante bailarín quebrado por las baladas del tiempo. Sí, ya me lo veo venir. Una de estas mañanas me encontraré con una herida ...

Mi poema ilustrado por mi hija Caroline Raab

No soy una especialista en la materia.  Solo sé que me gusta la poesía  clara, transparente, sin contar sílabas ni reconocer estrofas, sin términos académicos. M e gusta la poesía para niños, me gustaba la poesía que leía adolescente y que leo ahora.  Soy sencilla para su lectura. A mi me gusta leer sentimientos y  poesías  que emocionan. Cuando en la universidad estudiaba a los grandes poetas me sorprendía a mi misma con el corazón palpitando frente a versos bellísimos.  P oesías de la vida, poesías de amor, poesías que cuentan, que cantan, versos que atrapan, versos que divierten, que transmiten, que describen.  Me gustaba ver a mis hijos recitando una poesía en el colegio, me gusta descubrir poemas y poetas y me gustó escuchar las frases de un poema que mi marido recuerda con cariño.  Según él, quizá fueron estos versos,  aprendidos   de memoria  a los 10 años ,  del poeta fra...

Cuando yo empecé a leer cosas serias, mi padre me regaló HOJAS DE HIERBA del poeta WALT WHITMAN (1819-1892), el libro de poemas que el autor estadounidense escribió a lo largo de su vida.  La primera edición, con apenas una docena de poemas, fue publicada en 1855. El propio autor compuso la tipografía y escogió la tela —verde marroquí— de la portada. En las sucesivas ediciones, el único poemario de Whitman, fue ganando espesor y altura. Si uno busca en Wikipedia, el resultado de la búsqueda dirá entre otras cosas:  "... Los poemas de Hojas de Hierba están conectados entre sí, cada uno representando la celebración de Whitman de su filosofía de la vida y de la humanidad (...) El estado de Hojas de Hierba como una de las colecciones más importantes de poesía estadounidense ha significado que, con el tiempo, varios grupos y movimientos la han utilizado, y el trabajo de Whitman en general, para promover sus propios fines políticos y sociales...." y da algunos ejemp...

Cuando llega el 31 de diciembre, el fin de año, la noche vieja, el año nuevo, el "happy new year", el "bonne année", siempre me llega acompañado de una inevitable nostalgia y ya sé que esa noche, la del 31, un suspiro silencioso ocupará mi corazón a pesar de los fuegos artificiales, las 12 uvas y los chin chin de champagne. Y para no desentonar con mi alma, hoy elegí algunas estrofas de este poema maravilloso: " Pour les pauvres " de Victor Hugo. Quand la fin de l'année arrive, le 31 décembre, la "noche vieja", le nouvel an, le "happy new year", la bonne année, elle arrive toujours accompagnée d'une inévitable nostalgie et je sais que le 31 au soir, un soupire silencieux prendra place dans mon cœur malgré les feux d'artifice, les 12 raisins et les chin chin du champagne. Et pour accompagner mon état d'esprit, aujourd'hui j'ai choisi quelques strophes d'un merveilleux poème: " Pour les pauvres "...

Alicante. 38 grados. 10.15 hs. Hace mucho calor para ir a la playa. Bajo a la piscina del edificio para leer un rato al sol el último libro de Haruki Murakami. Acomodo mi silla , me embadurno con bronceador protección diez mil, me planto el sombrero, los anteojos y hala! a leer. Capítulo 6. Me distraigo con la conversación de un matrimonio francés. Tema: la calidad de las papas españolas. Conclusión: las francesas son mejores (obvio) Leo Capítulo 7. Un grupo de mujeres mayores llega. Abrazos, besos y gritos. Cantan sevillanas y bailotean, como pueden, llenas de alegría. Amigas-vecinas y vecinas-amigas de toda la vida. Veranean aquí desde que el edificio se construyó... es decir 1967. Se ven envejecer, se acompañan, todos hablan, nadie se escucha...salvo yo. Sombrero, anteojos, salvavidas y al agua pato! todas al agua... como en el club. Todas al agua a conversar y contarse la vida durante una hora y más sin mover más que la lengua...

J osé Daniel Viacava (1926- 1989) además de ser "el mejor papá del mundo", de ser  el marido de mi mamá , la escritora  Marta Giménez Pastor ,  fue periodista y poeta.  Daniel   venía de una familia  italiana muy modesta que había conocido la guerra y había inmigrado a la Argentina. A mi padre no le gustaba recordar su infancia. Nunca hablaba de ella pero le gustaban sus raíces. Le gustaba Italia y, como era de esperar, me transmitió su amor por "el italiano". Yo lo estudié para poder tener un mundo secreto con mi padre y leer la revista Época o entender lo que cantaba Mina, una de sus cantantes preferidas.   Daniel  trabajaba en el Ministerio de Guerra cuando empezó a incursionar en  la poesía. Frecuentaba los círculos literarios y de poesía en Buenos Aries de los años 50 y conoció a los grandes poetas del momento.    Y fue justamente, cerca del mítico grupo  " Poesía Buenos Aires " que   Daniel...

Hace un par de meses escribí una entrada que contaba lo que me gusta de la poesía: la sencillez, la transparencia. Decía que me gusta compartir una poesía con mis hijos y hablé de esos versos que mi marido recordaba, una  poesía que había aprendido de chico y que le habían transmitdo las ganas de viajar, de partir, de descubrir lugares para aprender a añorar y a querer su  tierra. Un poema de Joachim Du Bellay  ¡ Feliz quien, como Ulises, ha hecho un largo viaje,  igual que aquel que consquistó el toisón,  y ha regresado, sabio y lleno de experiencia,  para vivir entre su gente el resto de sus días! ¿Cuándo volveré a ver, ay, de mi pequeño pueblo humear la chimenea, y qué estación será cuando vea de nuevo el jardín de mi pobre casa,  que es para mí todo un reino, y mucho más aún?...   Y el otro día,  en una sala de espera,  leí un artículo sobre el   Síndrome de Ulises, ...

Cuando me enamoré por primera vez le pregunté a mi madre:  ¿Qué es estar enamorada?  Y como a tantas de mis preguntas, mamá me respondió con un poema.  Eligió un poema del poeta argentino Francisco Luis Bermúdez: "Estar enamorado".  Solo transcribo algunas líneas que marcaron mi adolescencia permanentemente enamorada. Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.  Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa. Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira. Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira. Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida. Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía. Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida. Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama. Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas. Es...

¿Quién no ha escrito poemas adolescentes? Poemas de amor, de desesperanza, de inquietudes, de asombros, de todo eso mezclado...todo o casi todo... Yo también escribî algunos, y con orgullo digo que también recibí poemas enamorados y los guardo en mi caja de Pandora. Entre cartas, recortes, fotos, una de mis hijas recuperó del olvido uno de mis "poemas" adolescentes y lo curioso es que le gustó. Entonces pensé que para su cumpleaños se lo podia regalar. Un poema ilustrado por Alejandra pero esta vez ilustrado adultamente. Et voilà le resultat, avec amour pour ma fille Caroline:

Hace muchos años fui a ver a un señor que se llamaba Don Renato y que vivía en la calle Paraguay de la Ciudad de Buenos Aires. Don Renato leía mágicamente las cartas y anunciaba, seria y minuciosamente, lo que nos podía pasar en los próximos... ¡mil años! Yo tenía unos veinte años cuando lo fui a visitar muy entusiasmada y entre los mil años de aventura que me auguró, lo que más recuerdo, es cuando me dijo: - ¡ Vos vas a viajar! ¡Vas a viajar mucho! ¡Vas a dar la vuelta al mundo! ¡Vos sí que vas a viajar! Yo, estudiante de periodismo, salí saltando en una pata de la casa de Don Renato, el mago. Iba a vivir el sueño de todo "futuro periodista": viajar, viajar y viajar. Al poco tiempo los viajes empezaron y recordé las palabras de Don Renato. Primero viajé por trabajo, después por placer para conocer el mundo, más tarde por amor, ahora por necesidad, amistad, porque soy mamá a distancia, porque mis hijos van y vienen, porque el placer de viajar no me lo quita nadie. ...